Nu știu exact ce m-a făcut să intervin.
Poate privirea ei.
Poate felul în care fiul ei părea mai nervos decât îngrijorat.
Dar am făcut un pas înainte.
— Domnule detectiv, trebuie să vedeți ceva.
Am scos telefonul și le-am arătat imaginile surprinse de camera mea de supraveghere.
Înregistrările îl arătau pe fiul ei, Mihai Dobre, intrând noaptea în curte.
Muta obiecte.
Săpa.
Ascundea lucruri.
Și revenea iar și iar.
Pe măsură ce detectivii urmăreau imaginile, fața lui Mihai se schimba.
— Nu este ce pare, a bâiguit el.
Dar era prea târziu.
Detectivul s-a întors către doamna Mariana.
— Ce este în cutiile acestea?
Femeia a început să plângă.
— Sunt scrisorile soțului meu. Fotografii de familie. Și lucrurile copilului meu.
A urmat o liniște grea.
Apoi a continuat:
— Fiul meu voia să mă declare incapabilă și să-mi ia casa. Mă amenința că va arunca tot ce am mai drag.
Atunci am înțeles.
Gropile nu ascundeau dovezi ale unei crime.
Ascundeau amintiri.
Singurele lucruri care îi mai rămăseseră din familie.
Detectivii au verificat rapid situația.
Iar în scurt timp au ajuns la aceeași concluzie.
Mihai încercase să creeze impresia că mama lui ascunde ceva ilegal pentru a obține control asupra proprietății ei.
Câteva minute mai târziu, cătușele au fost mutate.
De pe mâinile ei.
Pe ale lui.
— E mama mea! a strigat el.
— Și tocmai de aceea ar fi trebuit să o protejați, nu să o exploatați, i-a răspuns detectivul.
În timp ce era dus spre mașina poliției, doamna Mariana tremura din tot corpul.
M-am apropiat de ea.
— Sunteți bine?
M-a privit lung.
— De ce m-ai ajutat? Nici măcar nu mă cunoști.
Am zâmbit.
— Poate că ar fi trebuit să vă cunosc mai bine de la început.
Pentru prima dată în toți anii aceia, a zâmbit și ea.
O săptămână mai târziu, perdelele casei ei erau deschise.
Într-o după-amiază ne-a chemat pe mine și pe Alina la ceai.
Iar în primăvara aceea am astupat împreună toate gropile din curte.
În fiecare loc am plantat câte un trandafir.
Iar când au înflorit, curtea care ani la rând fusese plină de mister a devenit cea mai frumoasă de pe stradă.
Uneori, cele mai mari secrete nu ascund răul.
Ci durerea.
Și amintirile pe care cineva încearcă cu disperare să le păstreze.