Irina aproape că nu s-a dus la întâlnire.
Era convinsă că fusese o greșeală.
Ce legătură putea avea un avocat cu o fată care toată viața fusese făcută să creadă că nu valorează nimic?
Totuși, a doua zi a intrat în biroul lui.
Bărbatul s-a ridicat imediat.
— Vă mulțumesc că ați venit.
A deschis un dosar gros și l-a împins ușor spre ea.
— Înainte de orice, trebuie să vă dau asta.
Era o fotografie veche.
În ea apărea o femeie care semăna izbitor cu Irina.
Aceiași ochi.
Același zâmbet.
Aceeași gropiță în obraz.
— Cine este? a întrebat cu glas stins.
— Mătușa dumneavoastră biologică.
Irina a rămas fără aer.
— Toată viața a încercat să vă găsească.
După ce a aflat că sora ei și-a dat copilul spre adopție, nu a încetat niciodată să vă caute.
Dar documentele erau incomplete, iar adopția fusese confidențială.
Abia anul trecut a reușit să afle cine sunteți.
Lacrimile au început să-i curgă fără să-și dea seama.
— Și… unde este acum?
Avocatul a coborât privirea.
— Din păcate… a murit acum două luni.
Irina și-a acoperit fața cu mâinile.
Ajunsese prea târziu.
— În ultimele ei zile a avut o singură dorință.
Să știe că sunteți bine.
Și să vă lase tot ce a avut.
Avocatul i-a întins un plic.
Nu s-a grăbit să-l deschidă.
Înăuntru era o scrisoare.
“Dragă Irina,
Dacă citești aceste rânduri, înseamnă că n-am mai apucat să te îmbrățișez.
Nu te-am abandonat niciodată din sufletul meu.
Ani întregi te-am căutat fără să renunț.
Am sperat că într-o zi îți voi putea spune cât de mult ai fost iubită.
Dacă viața nu ne-a oferit această șansă, sper măcar ca aceste cuvinte să-ți aline puțin durerea.
Să nu mai crezi niciodată că nu ai avut pe nimeni.
Eu te-am așteptat în fiecare zi.
Cu toată dragostea,
Mătușa Elena.”
Irina plângea în tăcere.
Pentru prima dată în viață, cineva îi spunea că fusese iubită.
Nu pentru ceea ce făcuse.
Ci pur și simplu pentru că exista.
În următoarele luni s-a mutat în casa pe care mătușa i-o lăsase.
Nu era un palat.
Era o casă simplă, cu o grădină plină de trandafiri.
Exact cum își dorise mereu.
În prima dimineață petrecută acolo, a găsit în sertarul din dormitor un album cu fotografii.
Pe prima pagină scria:
“Pentru ziua în care te voi găsi.”
Atunci a înțeles că familia nu este întotdeauna cea care te crește.
Uneori este omul care nu încetează niciodată să te caute.