Acum 13 ani, am adoptat fiicele gemene ale soțului meu decedat, după ce accidentul său mortal de mașină a dezvăluit viața lui dublă. Le-am oferit totul, dar la 16 ani, m-au încuiat afară din propria casă. O săptămână mai târziu, am descoperit motivul șocant pentru acțiunile lor.
În dimineața în care a murit Andrei, totul a început ca de obicei. Soarele abia începea să se strecoare prin fereastra mea, pictând totul într-o lumină aurie, care făcea până și blaturile mele uzate să arate aproape magic.
A fost ultimul moment normal pe care l-am avut pentru mult timp.
Când telefonul a sunat, aproape că nu am răspuns. Cine sună la 7:30 dimineața? Dar ceva, poate intuiția, m-a făcut să ridic receptorul.
„Aici este Rodica?” O voce de bărbat, formală, ezitantă.
„La telefon.” Am luat o altă înghițitură de cafea, încă privindu-i aburii dansând.
„Doamnă, sunt ofițerul Matei de la Departamentul de Poliție. Îmi pare rău să vă informez, dar soțul dumneavoastră a fost implicat într-un accident în această dimineață. Nu a supraviețuit.”
Cana mi-a scăpat din mână, spărgându-se pe linoleum. Cafeaua s-a împrăștiat pe picioarele mele goale, dar abia dacă am simțit. „Ce? Nu, asta… nu… nu Andrei al meu!”
„Doamnă…” Vocea ofițerului s-a înmuiat. „Mai este ceva ce trebuie să știți. Mai era o altă femeie în mașină care a murit și ea… și două fiice supraviețuitoare. În baza noastră de date avem confirmarea că sunt copiii lui Andrei.”
M-am prăbușit lângă dulapul din bucătărie până când am ajuns pe podea, abia realizând că halatul meu era ud de cafea.
Camera se învârtea în jurul meu, în timp ce 10 ani de căsnicie se spărgeau ca și cana mea de cafea. „Copii?”
„Gemene, doamnă. Au trei ani.”
Trei ani. Trei ani de minciuni, de călătorii de afaceri și întâlniri târzii. Trei ani de altă familie care trăia paralel cu a mea, chiar la vedere. Ticălosul trăia o viață dublă în timp ce eu treceam prin tratamente de infertilitate și durerea a două pierderi de sarcină.
„Doamnă? Mai sunteți acolo?”
„Da,” am șoptit, deși nu eram sigură că eram. Nu cu adevărat. „Ce… ce se întâmplă acum cu ele?”
„Nu aveau alte rude apropiate. Sunt în plasament de urgență până când—”
Am închis. Nu mai puteam suporta să aud mai mult.
Funerariile au fost o ceață de haine negre și priviri pline de milă. Stăteam acolo ca o statuie, acceptând condoleanțe de la oameni care nu știau dacă să mă trateze ca pe o văduvă îndurerată sau o femeie trădată.
Dar apoi le-am văzut pe cele două siluete mici în rochii negre, ținându-se de mâini atât de strâns încât li se albeau încheieturile. Fiicele secrete ale soțului meu.
Una dintre ele își sugea degetul mare. Cealaltă se juca cu tivul rochiei. Păreau atât de pierdute și singure. În ciuda trădării lui Andrei, mi s-a făcut milă de ele.
„Săracele de ele,” a șoptit mama lângă mine. „Familia de plasament nu a putut ajunge astăzi. Îți poți imagina? Nimeni aici pentru ele, doar asistentul social.”
Am privit cum una dintre gemene s-a împiedicat, iar sora ei a prins-o automat, de parcă ar fi fost două părți ale aceleași persoane. Ceva în pieptul meu s-a crăpat.
„Le voi lua eu,” m-am auzit spunând.
Mama s-a întors spre mine, șocată.
„Rodica, draga mea, nu poți fi serioasă. După ceea ce a făcut?”
„Privește-le, mamă. Sunt nevinovate în toate acestea și sunt singure.”
„Dar—”
„Nu am putut avea copiii mei. Poate… poate acesta este motivul.”
Procesul de adopție a fost un coșmar de hârtii și priviri întrebătoare.
De ce aș vrea copiii secreți ai soțului meu infidel? Eram destul de stabilă mintal? Era aceasta o formă de răzbunare?
Dar am continuat să lupt și, în cele din urmă, Catrina și Diana au devenit ale mele.
Primii ani au fost un dans al vindecării și durerii. Fetele erau dulci, dar precaute, de parcă așteptau să-mi schimb părerea. Le prindeam șoptindu-și una alteia târziu în noapte, făcând planuri pentru „când o să ne alunge.”
Mi se rupea inima de fiecare dată.
„Macaroane cu brânză din nou?” a întrebat Diana de șapte ani într-o noapte, cu nasul încrețit.
„Este ceea ce ne putem permite săptămâna aceasta, draga mea,” am spus, încercând să-mi păstrez vocea veselă. „Dar uite — am pus brânză în plus pe a ta, așa cum îți place.”
Catrina, mereu cea mai sensibilă, trebuie să fi auzit ceva în vocea mea. Și-a împins ușor sora cu cotul.
„Macaroanele cu brânză sunt preferatele mele,” a anunțat ea, deși știam că nu sunt.
Când au împlinit zece ani, știam că trebuia să le spun adevărul. Tot adevărul.
Exersasem cuvintele de o sută de ori în fața oglinzii din baie, dar stând acolo pe pat, privind fețele lor inocente, simțeam că aș putea să vomit.
„Fetelor,” am început, cu mâinile tremurând. „Este ceva despre tatăl vostru și despre cum ați devenit fiicele mele pe care trebuie să-l știți.”
Stăteau cu picioarele încrucișate pe cuvertura mea decolorată, imagini oglindite ale atenției.
Le-am spus totul despre viața dublă a lui Andrei, despre mama lor biologică și despre acea dimineață îngrozitoare când am primit telefonul. Le-am spus cum mi s-a frânt inima când le-am văzut la înmormântare și cum am știut atunci că suntem menite să fim împreună.
Liniștea care a urmat părea nesfârșită. Fața Dianei se albise, pistruii ieșind în evidență ca niște puncte de vopsea. Buza inferioară a Catrinei tremura.
„Așadar… tata a fost un mincinos?” vocea Dianei s-a crăpat. „Te-a înșelat pe tine?”
„Și mama noastră adevărată…” Catrina și-a înfășurat brațele în jurul ei. „A murit din cauza lui?”
„A fost un accident, draga mea. Un accident îngrozitor.”
„Dar tu…” ochii Dianei s-au îngustat, ceva dur și îngrozitor apărând pe fața ei tânără. „Ne-ai luat doar? Ca… ca un fel de premiu de consolare?”
„Nu! V-am luat pentru că—”
„Pentru că ți-a fost milă de noi?” a întrerupt Catrina, cu lacrimi șiroindu-i pe față. „Pentru că nu puteai avea copiii tăi?”
„V-am luat pentru că v-am iubit din momentul în care v-am văzut,” am încercat să le ating, dar amândouă s-au tras înapoi. „Nu ați fost un premiu de consolare. Ați fost un dar.”
„Minciuni!” a scuipat Diana, sărind din pat. „Toată lumea e o mincinoasă! Hai, Catrina!”
Au fugit în camera lor și au trântit ușa. Am auzit cum se încuie, urmate de suspine înăbușite și șoapte furioase.
Următorii câțiva ani au fost un câmp minat. Uneori aveam zile bune când mergeam la cumpărături sau ne îmbrățișam pe canapea pentru seri de film. Dar de câte ori se enervau, scoateau cuțitele.
„Cel puțin mama noastră adevărată ne-a dorit de la început!”
Fiecare cuvânt tăia cu precizie chirurgicală. Dar intrau în adolescență, așa că am îndurat furtunile lor, sperând că vor înțelege într-o zi.
Apoi a venit acea zi groaznică, la scurt timp după ce fetele au împlinit șaisprezece ani.
Am venit acasă de la muncă și cheia mea nu se mai potrivea în yală. Apoi am văzut biletul lipit pe ușă.
„Suntem adulte acum. Avem nevoie de propriul nostru spațiu. Du-te și stai cu mama ta!” scria pe el.
Valiza mea stătea lângă ușă ca un sicriu pentru toate speranțele mele. Înăuntru, am auzit mișcare, dar nimeni nu a răspuns la apelurile sau bătăile mele. Am stat acolo o oră înainte de a mă urca înapoi în mașină.
La casa mamei, mă plimbam ca un animal închis.
„Reacționează,” a spus ea, urmărindu-mă cum îmi făceam o potecă în covorul ei. „Îți testează dragostea.”
„Dar dacă e mai mult de atât?” am privit telefonul meu tăcut. „Dacă au decis în cele din urmă că nu merită? Că sunt doar femeia care le-a luat din milă?”
„Rodica, încetează imediat.” Mama m-a prins de umeri.
„Ai fost mama lor în toate modurile care contează timp de treisprezece ani. Suferă, da. Sunt furioase pentru lucruri pe care niciuna dintre voi nu le poate schimba. Dar te iubesc.”
„Cum poți fi sigură?”
„Pentru că se comportă exact cum ai făcut-o tu la șaisprezece ani.” A zâmbit trist. „Îți amintești când ai fugit la mătușa Sara?”
Îmi aminteam. Fusesem atât de furioasă din… ce era? Ceva trivial. Am rezistat trei zile înainte ca dorul de casă să mă aducă înapoi.
Încă cinci zile au trecut încet.
Am sunat că sunt bolnavă la muncă. Abia dacă am mâncat. De fiecare dată când telefonul meu suna, mă repezeam la el, doar pentru a fi dezamăgită de un alt apel de spam sau un mesaj de la un prieten îngrijorat.
Apoi, în sfârșit, în a șaptea zi, am primit apelul pe care îl așteptam.
„Mamă?” vocea Catrinei era mică și moale, ca atunci când obișnuia să se strecoare în patul meu în timpul furtunilor. „Poți veni acasă? Te rog?”
Am condus înapoi cu inima în gât.
Ultimul lucru pe care mă așteptam să-l găsesc când am intrat în grabă pe ușă era casa mea transformată. Pereții erau proaspăt vopsiți, iar podelele străluceau.
„Surpriză!” Fetele au apărut din bucătărie, zâmbind cum obișnuiau să facă când erau mici.
„Am planificat asta de luni de zile,” a explicat Diana, sărind pe vârfuri. „Am lucrat la mall, am făcut babysitting, am economisit totul.”
„Scuze pentru biletul rău,” a adăugat Catrina rușinată. „A fost singurul mod în care ne-am gândit să păstrăm surpriza.”
M-au condus în ceea ce fusese odată camera lor de copil, acum transformată într-un birou frumos. Pereții erau de un lavandă moale, și acolo, lângă fereastră, atârna o fotografie cu noi trei în ziua adopției, toți cu ochii în lacrimi și zâmbind.
„Ne-ai dat o familie, mamă,” a șoptit Catrina, cu ochii umezi. „Chiar dacă nu trebuia, chiar dacă eram o amintire a tuturor lucrurilor dureroase. Ne-ai ales oricum și ai fost cea mai bună mamă din lume.”
Le-am tras pe fete aproape, respirând mirosul familiar al șamponului lor, simțindu-le inimile bătând lângă a mea.
„Voi două sunteți cele mai bune lucruri care mi s-au întâmplat vreodată. Mi-ați dat un motiv să continui. Vă iubesc mai mult decât veți ști vreodată.”
„Dar noi știm, mamă,” a spus Diana, cu vocea înfundată de pe umărul meu. „Am știut întotdeauna.”