— Doctore, vă rog, fiți sincer cu mine! — Vocea Irinei tremura, iar degetele îi strângeau marginea biroului atât de tare, încât încheieturile i se albeau. — Nu mai pot aștepta!
Bărbatul de dincolo de birou ridică încet capul. Lumina veiozei străluci în ochelarii lui, ascunzându-i privirea. Lăsă jos stiloul și trase adânc aer în piept.
— Patruzece săptămâni de sarcină, — spuse calm, ca și cum ar fi anunțat prognoza meteo.
Irina încremeni. Aerul parcă îi fugea din plămâni. Buzele i se mișcau, dar niciun sunet nu ieșea.
— Cum… — șopti într-un târziu, simțind un nod în gât. — E imposibil…
— Foarte posibil, — doctorul puse palma peste fișă, studiind-o atent. — Chiar nu ați avut nicio bănuială?
Irina Sokolova — o femeie suplă de patruzeci și cinci de ani, cu un bob castaniu ordonat și ochi verzi obosiți, dar încă vii — nu și-ar fi imaginat vreodată că va ajunge în cabinetul unui ginecolog la clinica „Health+”.
Spitalele o înspăimântau: mirosul înțepător de dezinfectant, metalul rece al stetoscopului, halatele albe orbitoare ale doctorilor — toate îi aminteau de maternitatea pe care o crezuse pentru totdeauna pierdută. Și totuși, medicul de familie de pe strada Iabloneva insistase:
„E necesar un control, Irina Viktorovna. La vârsta dumneavoastră, sănătatea nu poate fi neglijată.”
Și iată-o acum, într-un cabinet sufocant, tapetat cu postere despre sănătatea femeii, unde orice foșnet părea o sentință.
— Dar… cum? — Irina își apăsă tâmplele, căutând cuvintele. — Eu și soțul meu… noi—
Doctorul se aplecă ușor în față, împreunându-și mâinile.
— Se întâmplă. Felicitări. — În vocea lui se strecura un zâmbet abia perceptibil.
Irina închise ochii. Un singur gând îi biciui mintea: Am patruzeci și cinci de ani. Aproape bunică. Și acum… Lacrimile îi curgeau încet pe obraji.
— Ce alegere?! — Sări în picioare, strângându-și geanta atât de tare, încât cureaua îi tăie palma. Vocea îi tremura — nu de teamă, ci de furie. — Sugerați să… renunț?
Doctorul se trase puțin înapoi.
— Sunt obligat să prezint toate opțiunile, — mormăi el, răsfoind fișa medicală. — Indicații medicale, riscuri legate de vârstă—
— Copilul meu nu este o „indicație medicală”! — Irina trânti ușa dulapului și-și luă haina. — Voi găsi un alt medic — unul care nu vede în asta o greșeală.
Sprâncenele lui se ridicară, dar se rezumă să-i întindă o fișă de analize.
— Cum doriți. Măcar luați vitamine prenatale—
— Mulțumesc. — Înfipse fișa în geantă fără să se uite. — Douăzeci și cinci de ani de așteptare vor înlocui pastilele dumneavoastră.
Ușa se trânti cu atâta forță, încât asistentele din hol tresăriră.
Telefonul ei se stinse exact când încerca să-și sune soțul. „Tipic,” pufni, privind ecranul negru.
Aniversarea de argint e peste o lună… și acum asta. Cum să-i spun?
Închise ochii, amintindu-și încercările fără sfârșit: spitale, sanatoriul cu miros de rășină din Sosnovîi Bor, până și acel tămăduitor ciudat de la marginea Medvejegorskului, care mesteca rădăcini și murmura: „Copilul va veni când încetezi să mai aștepți.” Ea și Sergei râseseră — și totuși acum…
— Doamne… — Irina izbucni în râs printre lacrimi, ducându-și palmele la burtă. — Avem deja biletele pentru Grecia…
Un difuzor bâzâia reguli pentru vizitatori; undeva picura un robinet. Iar în pieptul ei, alături de o teamă veche, începea să bată ceva cald și sălbatic.
Serioja… va înnebuni de fericire. Își netezi haina și porni spre ieșire.
Să încarc telefonul. Să cumpăr un test. Zece teste. Și…
Gândurile i se amestecau, dar unul strălucea limpede: Asta e o minune.
Lăsați prognozele medicilor acolo unde le e locul.
Înghesuită într-un autobuz sufocant, Irina simțea că nimic nu-i poate strica bucuria. Un singur gând i se învârtea în minte, iar și iar: „Serioja… va fi atât de fericit!”
Acum zece ani renunțaseră să mai spere, după clinici și chiar după acea vrăjitoare la care o recomandase unchiul Petya. „Dacă Dumnezeu nu a dat, nu avem nevoie,” spusese Sergei, iar Irina dăduse din cap, ascunzându-și lacrimile.
Acum totul se schimbase. Își așezase o palmă pe burtica încă plată și zâmbise. El va fi fericit—știa asta. Cu doar câteva săptămâni înainte, Sergei stătea în bucătărie, cu invidia în glas:
— Imaginează-ți—vecinul nostru tocmai a avut al patrulea fiu. Cel mare are douăzeci și opt de ani!
— Nu e cam târziu? — întrebase Irina, urmărind cum fața lui se umple de o visare rară.
— Dacă aș deveni tată acum… aș muta munții.
Și acum—surpriză! Aniversarea lor de 25 de ani era aproape: restaurant rezervat, tort comandat… Tortul!
— Ursuleți de pluș în loc de trandafiri, — șopti ea, imaginându-și fața nedumerită a lui Sergei când tortul va ajunge. Luă telefonul și sună cofetăria.
— Bună, sunt Irina—tortul cu trei etaje? Da. Am nevoie de câteva modificări…
Vocea îi tremura. Vedea totul: petrecerea, ursuleții și iepurașii pe glazura de zahăr, confuzia lui Sergei, zâmbetul ei, mărturisirea ei…
Visurile sunt fragile.
În zilele dinaintea sărbătorii, Irina plutea într-o ceață dulce, neobservând cum Sergei devenea tot mai distant, stătea până târziu, își ținea telefonul cu fața în jos.
— Ceva nu e în regulă? Ești diferit, — îl întrebă.
— Doar obosit, — mormăi el.
— Nu vrei să te vadă un doctor? — Îi atinse umărul.
— Sunt bine. Timp pentru duș.
Credea că se îngrijora pentru ea. Greața matinală chiar o făcea să zâmbească.
În curând va afla. În curând totul se va schimba, se gândea ea, neștiind că soarta avea o altă întorsătură.
Seara dinaintea petrecerii: Irina își admira rochia nouă în oglindă. Oare au trecut atât de mulți ani? Ușa se deschise; Sergei intră cu crizanteme albe.
— Iar aceste flori… — șopti ea, dar zâmbi.
— Îți plac? — Ochii lui păstrau încă căldura celor treizeci de ani de atunci.
— Ca atunci… — Amintiri: curtea școlii, râsul, Sergei escaladând fereastra ei, biletul scris pe fugă „Ești cea mai frumoasă din lume!”
Glume, bătăi, declarații: „Ai doar doi ani mai mult — și te voi iubi mereu!” O câștigase.
Dar acum, privirea aceluiași Sergei devenea ciudată și rece.
— Ira, va trebui să anulăm sărbătoarea. Poți suna la restaurant?
— De ce? Ce s-a întâmplat?
— Am trăit mulți ani și am crezut că eram fericit. Dar acum două luni am întâlnit o altă femeie și… m-am îndrăgostit.
Bunica avea dreptate—miresele mele erau încă în nisipuri, în timp ce eu te curteam. Erai mai în vârstă atunci; acum ești și mai în vârstă. Am întâlnit pe cineva tânăr și frumos. — Își frecă capul. — Iar Dasha… este însărcinată. În sfârșit pot să fiu tată. Asta este adevărata rațiune. Îți mulțumesc pentru tot, dar drumurile noastre se despart aici. Iartă-mă.
Lumea Irinei se destrămă.
— Pleacă, — șopti ea, strângându-și burtica. — Mergi—voi face bagajele tale.
El plecă fără să privească înapoi. Irina sună la ambulanță.
Cum poate cineva să trădeze atât de ușor? Să împărtășești bucurii, dureri, cele mai adânci secrete—și apoi să pleci?
Poate că nimic nu este cu adevărat etern—nici măcar iubirea. Totuși, pentru toți acești ani fusese cu adevărat fericită; bărbați ca al ei existau doar în vise. Fericirea ei, se părea, fusese alocată pentru un termen limitat.
Și își dăduse seama că nu avea să-l condamne pe fostul ei soț. Fost… Cum tăia cuvântul acesta.
Lasă-l să găsească bucurie altundeva—inima nu va asculta ordine. Irina își va găsi bucuria în copilul pe care Dumnezeu i-l trimisese, ca o consolare.
Dar trădarea încă îi ardea sufletul.
Medicii făcuseră tot ce era posibil pentru a salva sarcina. Au reușit, dar Ira a trebuit să rămână în spital până când copilul s-a născut. Nu s-a plâns. Le-a spus prietenilor că pleacă în vacanță—nu voia ca cineva să afle despre sarcina ei târzie. Decisese să împărtășească vestea bună doar după ce copilul va fi născut.
Doar mama ei, care visa de mult la nepoți, venise să o viziteze. O susținea în tot ce făcea, răsfățând-o: aducându-i mâncare făcută în casă, fructe, și plimbându-se cu ea prin curtea spitalului. Credea că Ira va găsi în continuare fericirea.
Sergey sunase de câteva ori. O rugase să nu poarte ranchiună, cerându-i să se întâlnească pentru a „explica”. Dar Ira i-a răspuns calm că totul este bine și i-a dorit fericire. După aceea, apelurile s-au oprit. Trimise un ultim mesaj: „Ai fost și vei fi mereu cea mai bună. Îmi pare rău că s-a întâmplat așa.”
Și ea l-a iertat. Păstrarea resentimentelor nu ar fi făcut decât să o rănească pe ea. Inima trebuie să rămână deschisă; altfel, nu va mai rămâne loc pentru bucurie.
Vorbea adesea cu copilul ei, promițându-i că vor reuși. Până la urmă, el va avea o mamă iubitoare și o bunică. Era doar păcat că bunicul nu va trăi să vadă această fericire…
Primele luni trecură repede, dar ultima lună părea să se întindă la nesfârșit. În cele din urmă, venise ziua în care fiul ei se născuse.
Ira se uita la el, neputând să-și creadă ochilor: acest mic miracol era copilul ei. Mama ei era, de asemenea, extrem de fericită. Ira plătise pentru o cameră privată—avea economii suficiente pentru a rămâne acasă cu fiul ei până când acesta va crește puțin.
Spre seară, când copilul adormise adânc, Ira se întinse să se odihnească. Dar dintr-o dată se auzi zgomot în coridor—voci, trosnetul unei tărgi… Apoi totul se liniști, iar ea adormi.
Dimineața, Ira se trezi cu un sentiment ciudat: acum era mamă. Fiul ei dormea lângă ea. Și… nu plânsese nici măcar o dată toată noaptea. Sări din pat și se grăbi spre pătuț—bebelușul dormea liniștit. Suflă ușurată și se duse să caute un medic.
„Este totul în regulă?” întrebă ea asistenta. „A dormit atât de mult…”
„Totul este bine,” răspunse asistenta, tăios. „Hrănește-l și schimbă-i scutecul. Te vei descurca.”
„S-a întâmplat ceva?” Ira nu-i plăcea tonul. Nu trebuiau să explice lucrurile?
„Nu ai auzit?” Oftă asistenta. „Ieri o femeie care tocmai născuse a murit. Au adus-o după un accident—prea târziu. Au salvat fetița, dar nu și mama. Tatăl a murit la locul accidentului. Acum sunt poliția, interogatorii… N-am dormit toată noaptea.”
Ira dădu din cap și se grăbi înapoi la camera ei.
Fiul ei dormea liniștit. Se temea chiar să-l ridice—părea atât de fragil. Dar când îi atinse palmuța mică cu degetul, el se mișcă și își deschise ochii mici.
„Ești comoara mea,” șopti ea, mângâindu-l. „Ești atât de frumos… Hai să mâncăm acum.”
Îl ridică ușor, îi schimbă scutecul și începu să-l hrănească atunci când medicul intră în cameră.
„Un caz rar,” spuse medicul. „La vârsta dumneavoastră, de obicei laptele se usucă, dar la dumneavoastră este suficient. Copilul dumneavoastră este norocos. Dar aveți grijă să exprimați puțin lapte, altfel se poate usca.”
„Bine,” dădu din cap Ira. Dar se lupta să facă acest lucru.
A doua zi, când ieși în coridor, aceeași asistentă o strigă:
„Doriți să ajutați?”
„Să ajut cu ce?”
„Cu fetița orfană. Nu are lapte de mamă; o hrănesc cu formulă, dar… aveți atât de mult lapte. Poate ați putea să o hrăniți?”
Ira îngheță. Să alăpteze copilul altcuiva?
Dar cum putea refuza?
„Bine,” răspunse ea în șoaptă.
Cum nu reușea să exprime laptele corect, medicul sugeră:
„Ați putea încerca să o alăptați direct… dacă nu vă deranjează.”
Ira ezită. Să se atașeze de un alt copil… Dar oare era un lucru rău?
Curând, aduseră fetița. Atât de mică, atât de neajutorată… Și cumva, Ira simți că fetița semăna puțin cu propriul ei fiu. Deși poate toți bebelușii arată la fel.
Când luaseră fetița, un gând brusc trecu prin mintea Irinei: „Nu ar fi minunat—să ai un băiat și o fetiță…” Dar îl alungă rapid. Doar vise.
Ziua externării veni. Ira și fiul ei, pe care îl numise Volodya, erau sănătoși și fericiți. Ultima dată când i se dăduse fetița, nu se putu abține să întrebe:
„Ce se va întâmpla cu ea?”
„Probabil la orfelinat,” oftă asistenta.
„Păcat…” șopti Ira. „Mi-aș dori să o pot lua acasă.”
„Uneori mamele adoptă copii ca ea,” spuse asistenta, gânditoare.
„Vreți să spuneți… că este posibil?”
„Da, dar actele durează.”
A doua zi, Ira întrebă medicul:
„Pot adopta fetița?”
„Nu,” răspunse medicul. „Are un bunic. El a depus cerere pentru custodie.”
„Oh…” Ira își coborî privirea. „Cel puțin are familie.”
Întoarcerea acasă
Ira se întoarse cu fiul ei în casa părintească. Mama ei curățase, pregătise o cameră pentru copil și invitase prieteni apropiați. Cât de mult îi fusese dor de această casă… deși urmele lui Sergey încă mai erau acolo. Gândindu-se la el, inima ei se strângea.
Oaspeții plecară. Mama ei rămăsese să o ajute cu bebelușul și se întinse să se odihnească…
Deodată—se auzi un bătaie la ușă. Un bărbat cu un aer trist stătea pe prag.
„Bună ziua, Irina Yuryevna. Numele meu este Evgeny Igorevich…” începu el. „Am obținut adresa dumneavoastră de la spitalul de maternitate.”
„Intră,” o invită Ira.
Se așeză, tăcu câteva momente, apoi întrebă:
„Ești căsătorită?”
„Divorțată,” răspunse ea, frunzărindu-și sprâncenele. „De ce întrebi?”
„Medicii mi-au spus că ai alăptat nepoata mea. Sunt infinit de recunoscător… Și am o rugăminte: ai putea să continui?”
„Dar… cum?”
„Îți ofer ție și fiului tău un loc în casa mea. Am angajat deja o bonă pentru nepoata mea; nu te vei simți împovărată—doar hrănește-o. Fiica mea… a murit. Nepoata mea este tot ce am mai rămas. Dacă vrei, bona poate să te ajute și cu băiatul tău.”
„Nu, asta… este imposibil.”
„Te rog. Sau… aș putea să trimit o mașină care să te aducă de trei ori pe zi.”
„Nu, îmi pare rău…” spuse Ira, clătinând din cap.
Bărbatul oftă adânc, lăsă o carte de vizită și plecă.
Ira rămase mult timp lângă fereastră, privind la cartea de vizită.
Și gândul răsuna în mintea ei: „Ce-ar fi dacă aceasta ar fi soarta?”
„Ce tupeu!” vocea indignată a mamei sale răsuna. Auzea totul.
„Mama, nu pot să uit acea fetiță…” Ira șterse o lacrimă, dar în loc de tristețe, o hotărâre fermă ardea în ochii ei. „Eram pregătită să devin mama ei! Înțelegi? Să o iau, ca nimeni să nu o poată răni vreodată!”
Maria Petrovna își strânse fiica la piept, cu mâinile tremurând ușor.
„Nu plânge, draga mea,” șopti ea. „Altminteri îți va dispărea laptele.” Dar vocea ei purta mai mult decât grijă—era o îngrijorare adâncă.
„Trebuie să te gândești doar la băiatul nostru acum.”
„Mama…” Ira se ridică brusc, de parcă fusese lovită de o idee. „Ce-ar fi dacă aș accepta?” Apucă mâinile mamei sale, cu ochii aprinși. „Doar pentru câteva luni! Dar numai dacă ești alături de noi. Nu pot să o fac singură.”
„Oh, când vei crește, în sfârșit?” Maria își rostogoli ochii, dar în privirea ei încă strălucea îngrijorare. „Ești tot copil, Ira. Nici nu știu ce să spun…”
„Mama, simt că este soarta!” Ira își apasă o mână pe piept, ca să își liniștească inima care bătea tare. „Ceva din interiorul meu îmi spune că trebuie să ajut acea fetiță. Vei rămâne cu mine, nu-i așa?”
„Ei bine, unde aș mai merge?” spuse mama, ridicându-și mâinile, ca și cum s-ar fi predat.
Inima Irinei bătea tare în timp ce forma numărul lui Evgeny. Își exprimă clar condițiile, iar, spre surprinderea ei, el acceptă aproape imediat. Doar două ore mai târziu, o ținea din nou pe micuța Vika. Și din nou, acea asemănare ciudată… cu Volodya.
Casa lui Evgeny era spațioasă și primitoare, nu luxoasă, dar caldă, ca și cum soarta însăși o adusese acolo.
Într-o zi, în timp ce copiii dormeau și mama ei ieșise, Ira dădu peste un album foto. Răsfoindu-l, se opri pe ultima pagină.
Sergey. Fostul ei soț îmbrățișa o femeie tânără, uluitor de frumoasă—destul de tânără ca să fie fiica lui.
În acel moment, vocea lui Evgeny o făcu să sări.
„Nu am vrut să te sperii, Ira,” spuse el din ușă, privindu-l pe Sergey din fotografie. „Simți un dor?”
„Cine este aceasta?” întrebă ea ascuțit, arătând spre Sergey.
Expresia lui Evgeny se întunecă.
„Dasha. Fiica mea,” spuse el cu o voce grea. „Și… mama Vikai.”
Ira simți că pământul se deschide sub picioarele ei.
„Am fost împotriva acestui lucru,” spuse Evgeny, strângându-și pumnii. „Ea a amenințat că mă va tăia dacă nu-l accept. Eram revoltat că a ales un bărbat de vârsta mea—căsătorit, și el!”
Ira închise ochii.
„Am încercat să le vorbesc cu mintea… dar nu m-au ascultat,” vocea lui tremura. „Mai târziu, el a divorțat și a jurat că o va iubi… Dar apoi s-a întâmplat ceva de neimaginat.”
„Așadar… Volodya și Vika sunt frați?” șopti Ira, abia realizând că spusese asta cu voce tare.
„Ce?!” Evgeny îngheță în șoc.
Și Ira îi spuse totul.
„Eu… nu pot să cred,” spuse el, privind-o cu admirație. „Tu… i-ai binecuvântat?”
„Nu știam că el murise,” spuse Ira, strângându-și pumnii. „Dar să te cerți cu soarta e inutil. Dumnezeu să-i odihnească în pace…”
Un an mai târziu
Ira și Volodya rămăseseră în casa lui Evgeny. Și atunci… o dimineață schimbă totul.
Evgeny bătu ușor la ușa camerei ei, ținând un coș cu ghiocei. Se așeză pe marginea patului ei, răsucind nervos tulpinile florilor.
„Ira…” vocea lui tremura. „Copiii cresc. În curând vor începe să pună întrebări…” Respiră adânc. „Poate că este timpul să devenim o familie adevărată?”
Știa că acest moment avea să vină.
„Ai dreptate,” zâmbi ea prin lacrimi. „Toți merităm fericirea.”
Evgeny scoase un inel. Diamantul strălucea în lumina dimineții.
„Poate că e clișeu, dar…” alunecă inelul pe degetul ei. „Vreau ca toată lumea să știe—ești a mea.”
„La vârsta mea…” râse ea.
„Vârsta este doar în capul tău,” o strânse el în brațe. „Ești mama a doi copii minunați. Asta te face cea mai tânără, cea mai frumoasă și—”
„Și cea mai fericită,” completă ea pentru el.
Buzele lor se întâlniră.
Iar din camera alăturată veni râsul copiilor.
Fericirea vine la cei care știu să aștepte.
La cei ale căror inimi rămân deschise.
La cei care nu se tem să iubească din nou.