Patru camere, o bucătărie luminoasă și un living de dimensiuni mari, ca o sală de dans—Sasha o ghida pe Alena prin apartamentul lor nou ca un ghid care arată un muzeu al propriilor realizări.
„Uite ce mare e totul!” își făcu el semn cu brațul spre living. „Acum poate încăpea toată familia—și tot vom avea loc. Mama spune că a visat mereu la un loc unde toată familia să se poată aduna.”
Alena asculta și dădea din cap. Un credit de 20 de ani era serios, desigur, dar măcar casa era a lor—fără mai multe închirieri, fără a mai locui cu părinții. După cinci ani într-un studio al cărui bucătărie era aproape la fel de mare ca un dulap, asta părea un adevărat palat.
Primele luni au trecut în renovări și mobilat. Plin de entuziasm, Sasha a ales tapetul, a discutat cu muncitorii și a schițat aranjamente pentru mobilă. Le arăta cu mândrie prietenilor care veneau pe la ei—fiecare cu o sticlă—pentru a sărbători noul loc.
Alena se bucura în tăcere de noile aparate de bucătărie: acum putea găti cina în jumătate din timp.
„Poți să îți imaginezi mesele pe care le vom organiza?” repeta Sasha din nou și din nou. „Toată familia mea adoră să se adune! Mama iubește întâlnirile mari de familie.”
Alena își putea imagina. Soacra ei, Svetlana Pavlovna, deja îi plăcea să vină pentru inspecții surpriză—să vadă cum trăiește fiul ei cel prețuit. Ce se va întâmpla acum?
Au sărbătorit mutarea modest—Sasha voia o petrecere mare, dar Alena a insistat să se instaleze mai întâi.
„Vom avea timp,” a spus ea. „Hai să desfășurăm fiecare cutie și să punem totul la locul lui.”
Această conversație a avut loc într-o vineri. Duminică dimineața, telefonul a sunat.
„Sashenka, ne-am gândit să venim să vedem cum v-ați așezat,” vocea mamei sale suna atât de inocent încât Alena a înțeles instantaneu—erau pregătiți pentru o vizită completă.
„Cine-i «noi»?” a întrebat ea tensă.
„Mama și Natasha. Nu vor sta mult,” a zis Sasha făcând din mână. „Doar ceai.”
„Doar ceaiul” s-a transformat într-o întreagă zi. În momentul în care a trecut pragul, Svetlana Pavlovna a început să dea ordine:
„Alena, pune apa la fiert. Ce ai pentru ceai? Nimic? Ei bine, am adus eu ceva.”
S-a așezat într-un fotoliu ca o regină pe tronul ei și a scos o cutie cu prăjituri din geantă.
„Eu nu mănânc aceste chestii cumpărate,” a declarat ea, „dar le-am cumpărat pentru voi.”
Natasha, sora lui Sasha, a început imediat un tur al apartamentului.
„Ce… tapet interesant,” a comentat ea în dormitor. „O alegere neobișnuită.”
Alena a lăsat-o să treacă. Tapetul era tapet—un gri neutru cu un model vag.
„Și ce fel de faianță aveți în bucătărie? Eu nu aș fi ales niciodată așa ceva,” Natasha a trecut un deget pe blatul de lucru. „E chiar albă? E practică?”
Până seara, când vizitatorii au plecat în sfârșit, Alena se simțea storsă de puteri, ca un burete. A strâns ceștile, a spălat farfuriile cu prăjituri și i-a spus lui Sasha:
„Data viitoare să ne anunțe, bine? Măcar mi-aș fi făcut părul cum trebuie.”
Sasha doar a râs. „Hai, e familia mea—nu sunt formalități.”
Următoarea vizită nu a întârziat mult. O săptămână mai târziu, Kolya—fratele lui Sasha—apărea la ușă cu soția lui Irina și cei doi copii.
„Salut-salut! Mama a spus că acum trăiți ca în puf,” Kolya l-a lovit pe Sasha pe umăr și a intrat fără să-și șteargă picioarele.
Copiii s-au împrăștiat prin camere, iar Irina s-a așezat pe canapea, uitându-se cu interes.
„Suntem aici doar o oră,” a spus ea. „Doar să ne uităm.”
Acea „oră” s-a întins până seara târziu. Copiii se jucau ca două mici uragane. Unul a dărâmat o vază cu flori, udând covorul cel nou. Alena s-a grăbit să steargă, dar Irina doar a fluturat din mână:
„Oh, se usucă. E doar apă! Copiii sunt copii.”
La zece seara, când vizitatorii și-au adunat în sfârșit lucrurile, Alena simțea o dorință fierbinte să încuie ușa și să nu o mai deschidă niciodată.
„A fost o seară grozavă,” a zăvorât Sasha, după ce ușa s-a închis. „Trebuie să o facem din nou cândva.”
„Cândva,” a repetat Alena, uitându-se la pată pe covor.
Dar „cândva” a venit chiar săptămâna următoare. Și săptămâna următoare. Și săptămâna de după aceea.
Vizitele de duminică au devenit încet o tradiție. Uneori venea mama lui Sasha cu Natasha, alteori Kolya venea cu clanul lui, iar uneori veneau toți împreună. De fiecare dată, Alena ajungea la aragaz.
„Nu vei servi oaspeților o masă goală, nu-i așa?” Sasha se mira de fiecare dată când ea protesta. „Asta ar fi nepoliticos. Fă ceva repede. Știi că, probabil, vor fi vizitatori duminica—pregătește-te pentru toți.”
La a zecea duminică, Alena învățase să se trezească cu o oră mai devreme pentru ca prânzul să fie gata înainte să vină oaspeții. La a douăzecea, a încetat să mai facă planuri pentru weekend. La a treizecea, număra zilele până la următoarea vizită cu groază, ca și cum aștepta un dezastru inevitabil.
Sasha se bucura deschis de întâlniri. Strălucea când mama lui o lăuda pe Alena pentru gătitul ei sau când Kolya privea cu uimire și invidie prin livingul spațios.
„E ca un restaurant bun acum!” se lăuda el. „Masa întotdeauna aranjată, muzică plăcută, loc pentru toată lumea.”
Alena doar zâmbea prin oboseala ei. La facultatea unde preda literatură, oamenii o considerau răbdătoare și blândă. Studenții adorau lecțiile ei; colegii o apreciau pentru calmul ei. Nimeni nu știa cum, în fiecare duminică, se transforma într-un cal de muncă care trage o caruță nesfârșită de obligații pe care nu le-a dorit niciodată.
Până la sfârșitul primului an, a încetat să mai pună întrebări. Petrecea jumătate din fiecare vineri inventând meniuri, făcea cumpărăturile sâmbăta și se trezea odată cu primele raze ale soarelui duminica pentru a găti. După al doilea an, putea zâmbi atât de convingător încât nimeni nu observa oboseala. După al treilea an, aproape că acceptase că locuința ei devenise o arteră publică și că ea însăși era o atașare tăcută de aragaz.
Trei ani. O sută cincizeci și șase de duminici. Mii de ore petrecute gătind, aranjând mese, curățând. Alena număra timpul așa cum prizonierii numără zilele până la libertate.
Soacra ei a început treptat să privească vizitele ca pe ceva de la sine înțeles. Nu mai întreba dacă poate veni—pur și simplu apărea cu o cutie de bomboane sau un tort de la supermarket. Uneori sâmbăta, uneori duminica.
„Mă plimbam prin zonă,” spunea ea, îndreptându-se direct spre bucătărie. „M-am gândit să trec pe la copii.”
De fiecare dată, Alena își inventaria mental frigiderul, ghicind ce s-ar putea face rapid din ce aveau. Chiar dacă soacra ei apărea fără preaviz, trebuia să fie mâncare în casă—o regulă nescrisă după atâția ani. Și dacă Alena nu reușea să gătească ceva la timp, Sasha o aducea aminte de fiecare dată, după ce vizitatorii plecau.
„Mama adoră lasagna ta,” spunea el cu reproș. „Și tu n-ai fost în stare să faci ceva decent. Nu vin în fiecare zi—doar în weekend.”
„Vin în fiecare duminică, Sasha. Și adesea fără să anunțe,” încerca Alena să explice.
„Sunt familia mea,” răspundea el sec. „Vreau ca ei să se simtă bine aici.”
Și Alena se întreba tot mai mult—unde ar trebui ea să se simtă bine.
Știa deja prea multe despre gusturile acestei familii: mama lui detesta orice era picant, Natasha nu punea gura pe ceapă, Kolya accepta doar salata Olivier, iar copiii lui făceau mofturi la orice nu semăna cu fast food.
Zilele lucrătoare erau mai liniștite. Alena preda la facultate, Sasha lucra la birou, iar fiul lor Denis era la școală. Seara mâncau împreună și se uitau la filme; uneori Alena reușea să citească. Dar odată ce ajungea weekendul, ordinea se destrăma și casa se umplea de vocile altora, de cerințe, de pretenții.
A încercat să vorbească cu Sasha.
„Nu am putea să ne vedem mai rar?” a încercat ea. „Poate o dată pe lună?”
„Ce?” era sincer surprins. „De ce? Mama îi place să vină la noi.”
„Dar vin în fiecare săptămână, Sasha. Sunt epuizată.”
„Epuizată de la ce?” o privi el. „Oricum gătești în fiecare zi.”
„Compară să faci o cină simplă pentru trei persoane cu un festin pentru zece!” izbucni Alena. „Mama ta vrea un lucru, Natasha altul, Kolya ceva diferit, iar copiii nu mănâncă nimic. Nu e doar despre gătit—e o zi întreagă de tensiune în care nu mă pot odihni, citi sau măcar face un duș în liniște.”
Sasha frunza fruntea, de parcă gândul nu-i trecuse vreodată prin cap.
„Mama spune că o femeie adevărată trebuie să poată găzdui oaspeți,” spuse el încet. „E un semn al unei gospodine bune. Nu ai vrea să creadă că tu ești—”
„Ce vrei să creadă?” o întrerupse Alena. „Că sunt o gospodină proastă? O soție proastă? Sau pur și simplu o persoană cu propriile nevoi și dorințe?”
„Nu răstălmăci cuvintele mele,” spuse el cu un grimase. „Vreau doar o familie normală, unită. Ca mama și ceilalți să se simtă bine aici.”
„Și eu cum să mă simt bine? Se potrivește asta cu definiția ta despre o familie normală?”
Sasha nu răspunse. Doar făcu un gest cu mâna și ieși din cameră—conversația se încheiase înainte să înceapă, ca atâtea altele.
Ea s-a supus. Sau aproape. La exterior, da—nu mai discuta, se trezea devreme în fiecare duminică și gătea pentru toată lumea. Dar în interior, iritarea și neînțelegerea se acumulau tot mai mult.
„Comporti atât de ciudat în ultima vreme,” remarcă Sasha într-o zi. „Ești atât de tăcută și retrasă.”
„Am fost mereu tăcută,” răspunse ea.
„Nu, erai… altfel,” încerca el să găsească cuvintele potrivite. „Mai veselă, poate.”
Alena căzu tăcută. Ce poți spune când nimeni nu te ascultă cu adevărat? Ce poți spune când tensiunea constantă și munca nesfârșită pentru alții nu îți lasă nici măcar puterea de a zâmbi? Când oboseala se adună ca un bulgăre de zăpadă, presându-te tot mai tare…
Duminica aceea fatală, nimic nu prevestea vreo schimbare. O zi obișnuită, oaspeți obișnuiți, conversație obișnuită la masă. Soacra ei venise devreme—pentru a „ajuta”, ceea ce în limbajul ei însemna să stea în bucătărie și să dea sfaturi. Natasha adusese o altă cutie de bomboane, care a fost imediat deschisă și devorată cu ceai. Kolya, împreună cu soția și copiii, s-au alăturat la prânz.
De dimineață, Alena simțea o iritabilitate vagă. Nu furie, nu mânie—doar o oboseală surdă și nesfârșită, ca o durere de dinți care nu se oprea.
„Alenochka, de ce ești așa posomorâtă?” o întrebă soacra ei în timp ce Alena tăia legumele. „Nu ai dormit bine?”
„Totul e în regulă,” răspunse Alena fără să se uite sus.
„Și ce fel de salată faci? Cu maioneză? Știi, eu sunt la dietă.”
„Cu dressing separat—țiu minte.”
„Și puiul îl vei coace sau prăji?”
„O să-l coc.”
„Mmm. Eu prefer mai mult să fie prăjit.”
Alena a deschis în tăcere frigiderul și a scos un alt pui. Așadar, va trebui să le gătească pe amândouă. Ei bine, nu era prima dată.
La ora unu, masa era pusă. Pui fript, pui prăjit, cartofi, două tipuri de salată, sosuri, pâine, băuturi. Alena a chemat pe toată lumea la masă.
„Oh, cât de frumos!” exclamă Natasha când se așeză. „Ești mereu uimitoare.”
Alena forță un zâmbet slab și rămase lângă aragaz—trebuia să scoată plăcinta din cuptor.
„Alen, unde e sarea?” strigă Sasha către ea.
„E pe masă.”
„Nu o văd.”
Alena se apropie și puse tacit recipientul cu sare chiar în fața lui.
„Alenochka,” interveni imediat soacra ei, „e vreo sos pentru pui? Se pare că e puțin uscat, nu-i așa?”
„E acolo, în bolul cu sos,” spuse Alena, indicând în direcția respectivă.
„Și sosul de usturoi? Știi că mă dor stomacul din cauza usturoiului.”
Alena se întoarse în bucătărie și făcu un alt sos, de data aceasta fără usturoi. Iarăși astăzi, iarăși în acești trei ani.
Revenind în sufragerie, găsi că toată lumea deja mânca entuziasmată, vorbind tare. Locul ei de la masă fusese luat de poșeta soacrei.
„Oh, îmi cer scuze,” femeia se prefăcu că se sperie brusc când observă privirea lui Alena. „Am pus doar lucrurile aici. O să o dau jos imediat.”
Alena puse sosul pe masă și se așeză pe marginea unui scaun. Nu-i era foame. Voia să se întindă, să închidă ochii și să facă totul să dispară. Să coboare liniștea.
„De ce nu mănânci?” întrebă Sasha cu gura plină. „Se răcește.”
„Mai târziu,” răspunse ea, dând din cap.
Conversația de la masă continuă ca de obicei. Discutau despre nunta cuiva, apoi despre creșterea prețurilor, apoi despre succesul copiilor la școală. Alena putea auzi doar fragmente de fraze, de parcă prin bumbac.
„Alena, unde e minunata ta muștar?” întrebă Kolya deodată. „Ții minte, data trecută era atât de iute că îți lingeai degetele.”
„Îl aduc imediat,” spuse ea și se ridică pentru a merge în bucătărie.
Dar nu era muștar în frigider. Se pare că s-a terminat; poate uitase să-l cumpere. Sau nu l-a uitat, doar l-a trecut cu vederea—într-un ciclu nesfârșit de cumpărături și gătit, nu era surprinzător să omiți ceva.
„Nu am muștar,” spuse ea întorcându-se.
„Ce înseamnă nu ai muștar?” Kolya făcu un gest teatral cu brațele. „Cum să trăiesc fără muștar? Oh, chiar m-ai lipsit de respect față de oaspeți!”
Era o glumă. Știa că era o glumă. Dar ceva în interiorul ei tremura, se întindea la limită, ca o sfoară pe cale să se rupă.
„Alen,” spuse Sasha, ștergându-și gura cu un șervețel, „mai este compot în frigider. Adu-l, te rog?”
Tăcut, se duse și aduse compotul. Îl turnă în pahare și se întoarse la locul ei.
„Doar puțin pentru mine,” insistă capricios soacra ei. „Mă poate lua diabetul dacă beau prea multă dulceață.”
Alena luă paharul ei și turnă jumătate înapoi în carafă.
„Nu ți se pare că ești un pic nervoasă azi?” șopti Sasha către ea, apropiindu-se. „Măcar zâmbește un pic—oaspeții vor mânca mâncarea rece.”
Forță un zâmbet, unul care îi făcea buzele să se crispeze dureros.
„Așa da, draga mea,” îi mângâie mâna. „Știi cât îmi place când zâmbești.”
Masa se apropia de sfârșit. Alena începu să adune farfuriile goale.
„Lasă-le, le poți spăla mai târziu,” spuse Sasha, făcând un gest cu mâna. „Adă adu plăcinta.”
Aducând plăcinta, o tăie și dădu fiecărei persoane o felie.
„Alen, unde e smântâna bătută?” întrebă Kolya imediat. „Ții minte, data trecută ai adus smântână bătută cu plăcinta!”
„Și fă-mi și o cafea,” adăugă Sasha. „Cafeaua merge mult mai bine cu plăcinta decât ceaiul.”
Făcu cafeaua. Bătu smântâna. Servi pe toată lumea și apoi se așeză din nou pe scaunul ei, simțindu-și umerii amorțiți de oboseală.
„Exquisită!” spuse Sasha cu entuziasm, gustând din plăcintă, murdărindu-și buzele cu smântână. Întinse mâna către vaza cu fructe și scoase o portocală mare.
„Curăț-o pentru mine, te rog?” spuse, întinzând portocala către Alena. „Mi-aș murdări mâinile și ar trebui să mă spăl din nou.”
Se uită la mâinile lui. Erau curate, îngrijite—chiar cu unghiile tăiate atent. Se uită la portocală—un fruct rotund și obișnuit. Apoi se uită din nou la Sasha, apoi la soacra ei și apoi la toți ceilalți care erau la masă.
Trei ani. Și această portocală. Această portocală atât de obișnuită.
„Nu,” spuse ea.
Vocea ei răsună neașteptat de tare în liniștea de moment. Chiar ea a fost surprinsă de cât de distinct a sunat acel cuvânt.
„Ce?” întrebă Sasha, nedumerit.
„Am spus—nu,” repetă Alena. „Nu o să-ți curăț portocala.”
O liniște cufundă masa atât de adânc încât se auzea ticăitul ceasurilor dintr-o altă cameră. Soacra ei înghețase cu o furculiță în mână, nerealizând nici măcar să aducă o bucată de plăcintă la gură. Natasha chicoti nervos, de parcă ar fi auzit o glumă indecentă. Kolya se uita fix în paharul lui, încercând din toate puterile să ignore stânjeneala.
„Te… glumești?” încercă Sasha un zâmbet, dar ieși strâmb și forțat.
„Nu, nu glumesc,” răspunse Alena. Acum, cu acel prim cuvânt rostit, totul ieși la suprafață. „Nu o să-ți curăț portocala. Și nu o să mai aduc compot. Și nu o să-l mai completez niciodată. Gata.”
„Alena, ce ți s-a întâmplat?” vocea soacrei sale avea un ton de indignare dreaptă. „Te simți bine?”
„Absolut perfect,” răspunse Alena. „Pentru prima dată după mult timp.”
„Hai în bucătărie,” spuse Sasha, ridicându-se brusc și răsturnând un scaun. „Trebuie să vorbim.”
O apucă de mână și aproape o trase cu forța în bucătărie. Odată acolo, închise ferm ușa și se întoarse spre ea.
„Ce faci?” șuieră el, abia reținându-se să nu țipe. „Te-ai hotărât să mă faci de râs în fața întregii familii?”
„Nu fac pe nimeni de râs,” Alena se sprijini de frigider. „Am spus doar ‘nu.’”
„Dar de ce tocmai în fața tuturor? De ce nu mai târziu, sau în privat? Cum îndrăznești să spui ‘nu’ chiar în fața mamei tale!”
„Sigur, în fața mamei tale, a fratelui tău, a surorii tale. Obieșnuiește-te cu asta.”
Sasha o privi ca și cum ar fi început să vorbească o limbă străină.
„Te-ai hotărât să mă umilești?” rostise el printre dinții strânși. „Este cumva o formă de răzbunare?”
„Nu, Sasha. Nu încerc să te umilesc. Și nu este răzbunare,” răspunse Alёna, dând din cap. „Sunt pur și simplu obosită să fiu tratată ca o mobilă cu brațe. Am spus ‘nu’—direct către tine. Și față de tot acest… circ.”
„Ce circ?”
„Acesta de aici,” spuse ea, gesticulând în jurul bucătăriei. „În fiecare duminică mă trezesc cu noaptea-n cap ca să gătesc pentru zece persoane. Așez masa, o strâng, spăl vasele, gătesc din nou, așez masa din nou. Și tot timpul voi toți stați acolo, vorbiți, vă distrați. Și eu… vă servesc. Și v-ați obișnuit atât de mult cu asta încât nici nu observați.”
„Spui niște prostii,” începu Sasha să meargă nervos prin bucătărie. „Nimeni nu te forțează…”
„Desigur că nu mă forțează nimeni,” îi răspunse Alёna. „Și tocmai asta doare și mai mult. Voi toți credeți că așa trebuie să fie. Că este normal—să intri în casa altcuiva și să te aștepți să fii servit ca la restaurant.”
„Aceasta nu e casa altcuiva—este casa familiei mele!”
„Și a mea și a mea,” spuse Alёna liniștit. „Dar simt că nu trăiesc aici, muncesc. Și știi care este partea cea mai dureroasă? Că în toți acești ani mi-ar fi ajuns să spun un singur cuvânt: ‘nu.’ Dar niciodată nu l-am spus. Și acum l-am spus.”
Sasha deschise gura, gata să răspundă, dar în acel moment ușa bucătăriei se deschise ușor și capul soacrei ei apărut în prag.
„Este totul în regulă?” întrebă ea. „Am terminat ceaiul…”
„Totul este în regulă, mamă,” răspunse Sasha fără să o privească. „Du-te, venim imediat.”
Ușa se închise, dar prezența soacrei ei părea să rămână în aer—nevăzută, dar palpabilă.
„Ascultă,” spuse Sasha, coborând tonul vocii, „poate ești doar obosită? Este stres din cauza muncii?”
Alёna scoase un râs ușor, sincer.
„Nu, Sasha,” dădu din cap. „Nu este vorba despre oboseală sau stres. Este o revelație. Am realizat dintr-o dată că sunt și eu o persoană. Și am dreptul să spun ‘nu.’”
Se întoarse și părăsi bucătăria, simțind o ușurință fără precedent—ca și cum ar fi scăpat de un rucsac greu pe care îl purta de ani de zile.
În sufragerie domnea o tăcere mortală. Toată lumea se făcea că este absorbită de conținutul farfuriilor, dar posturile încordate făceau clar că toți auziseră fiecare cuvânt. Alёna se apropie de masă, luă portocala din vază, se așeză și începu să o curețe. Lent și cu grijă, îndepărta coaja în spirală, exact cum făcea în copilărie.
Sasha stătea în pragul ușii, înghețat, neștiind ce să facă în continuare. Alёna împărți portocala în felii, oferindu-i una fiului ei—care tăcea și observase totul în tot acest timp.
„Mulțumesc, mami,” șopti el, iar în ochii lui Alёna văzu ceva nou—respect.
Sasha își reluă locul, luă o a doua portocală și începu să o curețe stângaci, rupând bucăți neregulate din coajă. Nimeni nu rosti un cuvânt. Soacra ei deschise gura de câteva ori, dar nu spuse nimic.
„Poate ar trebui să plecăm,” spuse Natasha, ridicându-se în sfârșit. „Mulțumim pentru prânz, Alёna.”
„Mulțumesc.” Pentru prima dată în trei ani, Alёna auzi acel cuvânt de mulțumire din partea ei.
Oaspeții plecară cu o viteză surprinzătoare. De obicei, ar fi stat până târziu, dar astăzi toți își amintiseră brusc că au treburi urgente. În mai puțin de o jumătate de oră, apartamentul era gol.
Sasha stătea lângă fereastră, privindu-i pe rude cum se grăbeau să urce în mașinile lor.
„Ești mulțumită?” întrebă el fără să se întoarcă. „I-ai alungat pe toți.”
„Nu am alungat pe nimeni,” spuse Alёna, adunând farfuriile de pe masă. „Pur și simplu am spus ‘nu.’”
„Și acum ce?” se întoarse spre ea. „Nu o să mai gătești niciodată pentru familia mea? O să le interzici să vină?”
„Nu, Sasha. Nu mă deranjează dacă familia ta vine. Mă deranjează să fiu chelneră în propria mea casă. Dacă rudele tale vor să vină—lasă-i să vină. Dar de acum înainte, vom găti împreună. Sau vom comanda mâncare. Sau pot aduce ceva cu ei. Ca într-o familie normală.”
„Știi că mama nu știe să gătească…”
„La peste 70 de ani, s-ar fi putut învăța până acum,” spuse Alёna, ridicând din umeri. „În plus, sunt o grămadă de servicii de livrare, mâncăruri semi-preparate, salate gata făcute. Nu trăim în Epoca de Piatră.”
Sasha se lăsă pe canapea și își ascunse fața în mâini, epuizat.
„Nu înțeleg ce ți s-a întâmplat,” murmură el. „Ai fost mereu atât de… flexibilă.”
„Exact,” spuse Alёna, așezându-se lângă el. „Prea flexibilă. Dar știi ce? Am învățat un lucru simplu: ‘Nu’ este și un cuvânt. Și este important să știi cum să-l spui.”
Se ridică și se duse în bucătărie să spele vasele—nu pentru că trebuia, ci pentru că a ales să o facă. Și aceasta era diferența fundamentală.
Duminica următoare, telefonul tăcea. Nimeni nu venise. Sasha petrecuse ziua privind cu melancolie la ceasul lui, dar până seara nu a mai rezistat și a sunat-o pe mama lui.
„Mamă, nu vii azi?”
Alёna nu auzi ce îi răspunsese mama lui, dar din expresia feței soțului ei înțelegea—ceva se schimbase.
O săptămână mai târziu, soacra ei sună.
„Sashenka, eu și Natasha vrem să venim pe la voi. Doar pentru puțin timp. Am făcut o salată și am copt o plăcintă.”
Când au ajuns, Alёna le-a deschis ușa ca unor oaspeți obișnuiți, nu ca unor stăpâni veniți să-i inspecteze teritoriul. Soacra ei întinse, stângace, recipiente cu mâncare.
„Iată, am pregătit ceva… Să nu mă înțelegi greșit, nu cred că ar trebui…”
„Mulțumesc,” spuse Alёna sincer. „Înseamnă mult.”
S-au așezat la masă în patru—Alёna, Sasha, soacra ei și Natasha. Alёna aduse un tort pe care îl cumpărase de la cofetărie; Sasha făcu cafeaua; soacra ei împărți salata în farfurii. Toți împreună.
„Știi, de fapt, e chiar mai plăcut așa,” spuse Natasha deodată, servindu-și o felie de plăcintă. „Se simte… ca acasă.”
Alёna i-a prins privirea lui Sasha de peste masă. În ochii lui a văzut surpriză și ceva în plus—poate înțelegere? I-a zâmbit și, pentru prima dată după mult timp, s-a simțit nu ca o servitoare, ci ca stăpâna propriei sale case. A propriei sale vieți.
Nu—acesta este și un cuvânt. Și uneori, acel cuvânt simplu valorează mai mult decât o mie de „da-uri” fără sens.
Sunt de acord cu poziția Alёnei. Ea a învățat să își afirme nevoile și să spună „nu” atunci când este necesar. E important ca fiecare să își cunoască valoarea și să se simtă respectat, chiar și în familie. Ce părere ai tu?