În mai puțin de două ore, toate încuietorile casei fuseseră schimbate.
Lăcătușul i-a întins Isabelei noul set de chei și a întrebat-o cu blândețe:
— Mai fac și o copie?
Ea a strâns cheile în palmă.
— Nu. De data asta ajung doar pentru mine.
După ce bărbatul a plecat, casa a rămas într-o liniște ciudată.
Fotografiile cu Sergiu erau încă pe rafturile din sufragerie.
Halatul lui atârna în baie.
Pantofii lui stăteau ordonați lângă ușă, ca și cum urma să se întoarcă dintr-o simplă deplasare.
Dar Isabela știa că nimic nu mai era la fel.
Casa fusese cumpărată cu șase luni înainte de căsătorie, cu ajutorul bunicii ei.
Actul fusese întotdeauna doar pe numele ei.
Sergiu știa asta.
La fel și Claudia.
Poate tocmai de aceea avuseseră curajul să plece convinși că ea nu va reacționa.
Au greșit.
Puțin după ora șapte dimineața, soneria a răsunat insistent.
Isabela s-a uitat prin vizor.
În fața porții se aflau doi polițiști.
A deschis calm.
— Bună dimineața. Doamna Isabela Radu?
— Da.
— Sunt inspectorul Ionescu, iar acesta este colegul meu. Am primit o sesizare din partea soțului dumneavoastră. Spune că i-ați blocat accesul în locuință și i-ați anulat cardurile.
— Poftiți.
Polițiștii au intrat.
Au observat imediat încuietorile noi și cutiile lăsate de lăcătuș.
Inspectorul a deschis agenda.
— Ne puteți explica situația?
Isabela s-a ridicat fără grabă.
S-a întors după câteva clipe cu trei dosare.
Le-a așezat pe masă.
— Acesta este actul de proprietate. Casa este cumpărată înainte de căsătorie și îmi aparține exclusiv.
Inspectorul a verificat documentele și a dat încet din cap.
— Este corect.
Isabela a deschis al doilea dosar.
— Acestea sunt documentele conturilor bancare. Sergiu nu era titular. Avea doar un card suplimentar emis de mine.
Apoi l-a deschis pe al treilea.
— Iar acesta este mesajul primit azi-noapte.
Le-a întins telefonul.
Inspectorul și colegul lui au citit în tăcere.
Au privit fotografia cu Sergiu și Claudia pe plajă.
Agentul mai tânăr a oftat discret.
Inspectorul i-a înapoiat telefonul.
— Doamnă Radu, până în acest moment nu constatăm nicio faptă ilegală. Proprietatea vă aparține, iar cardurile suplimentare pot fi anulate oricând de titularul contului.
— Vă mulțumesc.
— Vă recomand doar ca eventualele aspecte legate de divorț să fie rezolvate prin avocat.
— Exact asta intenționez.
După plecarea polițiștilor, telefonul a început din nou să sune.
De data aceasta era Sergiu.
Isabela a răspuns.
— Ce ai făcut? a izbucnit el. Cardurile nu mai merg! Nu pot intra nici în casă!
— Știu.
— Ai înnebunit?
— Nu. M-am trezit.
La celălalt capăt s-a făcut liniște.
— Isabela… putem discuta ca doi oameni maturi.
— Sigur.
Vocea ei era calmă.
Mai calmă decât fusese vreodată.
— Tu mi-ai trimis un mesaj în care îmi spuneai că ai fugit cu cea mai bună prietenă a mea și că nu te mai întorci.
— A fost…
Sergiu s-a oprit.
Nu găsea cuvântul potrivit.
— O greșeală.
— Nu.
Isabela a privit pe fereastră spre grădina pe care o amenajaseră cândva împreună.
— O greșeală este să uiți cheile în casă.
Să încurci o dată.
Să ratezi o întâlnire.
Ce ai făcut tu a fost o alegere.
Și fiecare alegere are consecințe.
Sergiu nu a mai spus nimic.
Ea a închis apelul.
Apoi s-a apropiat de șemineu și a luat fotografia lor de la aniversarea celor douăzeci de ani de căsătorie.
A privit-o câteva secunde.
Nu cu ură.
Nu cu regret.
Ci cu liniștea omului care înțelege că unele povești se termină cu mult înainte ca oamenii să aibă curajul să recunoască.
A pus fotografia într-o cutie.
Nu a rupt-o.
Nu a ars-o.
Pur și simplu a închis capacul.
În aceeași după-amiază a depus actele pentru divorț.
Câteva luni mai târziu, când cineva a întrebat-o dacă îl urăște pe Sergiu, Isabela a zâmbit.
— Nu.
— Atunci ce simți?
A privit cheia noii încuietori, rămasă pe măsuța din hol.
— Recunoștință.
— Pentru ce?
— Pentru că, în noaptea în care a crezut că îmi distruge viața, mi-a oferit, fără să vrea, șansa să încep una mult mai bună.