Intră în autobuz o femeie îmbrăcată sărăcăcios. Când te uiți la ea, îți dai seama că e o ghicitoare, are chiar și un pachet de cărți care îi iese ostentativ din al doilea buzunar. În geanta de pânză de pe umăr se ghicește clar o sferă de cristal, fusta lungă până la podea, și nu una singură, se pare că e înfășurată în tot felul de eșarfe colorate. Pe cap poartă o pălărie cu boruri largi și pene, iar un văl gros nu-i cade pe față.
“Ce personaj pitoresc”, s-a gândit Vadim, și în acel moment controlorul se apropie de acest personaj. “Biletul dumneavoastră, plătim călătoria.”
“Biletul dumneavoastră.” Femeia evident nu avea de gând să plătească pentru călătorie. Sau poate doar încerca să atragă atenția asupra ei. Sau poate pur și simplu nu avea bani. Cearta s-a transformat într-o îmbrânceală, controlorul a început să o împingă pe ghicitoare afară din autobuz, ordonându-i șoferului să oprească.
Pasagerii priveau la cele întâmplate, iar bărbatul trebuia să-și continue drumul, avea copii nou-născuți, trebuia să-i hrănească în curând, și nu se știa cât timp va petrece la policlinică, iar sticlele cu hrană, ca un făcut, nu le luase. Autobuzul stă pe loc, timpul trece, iar ghicitoarea se luptă cu controlorul.
“Lăsați femeia în pace, plătesc eu pentru ea”, a spus deodată Vadim Petrovici și a întins banii. “Uite că mai există și gentlemeni în lumea noastră”, a spus ghicitoarea. “Vă mulțumesc mult, primiți acest semn de recunoștință.”
Femeia a întins ceva lui Vadim și i-a pus în mână, apoi a aruncat o privire furioasă spre controlor, s-a uitat pe geam, a spus că aceasta este exact stația ei și, sărind din autobuz, a dispărut în apus. “Dar biletul la cine rămâne?”, a întrebat controlorul uimit. Pasagerii îl aplaudau zgomotos pe Vadim, cineva a început să ceară banii înapoi.
Controlorul a început să se scuze că nu poate, biletul fiind deja rupt. Conflictul începea să capete o altă nuanță. Familia Hromțov a coborât la următoarea stație.
“Ce femeie ciudată”, se gândea Vadim în drum spre policlinică. “De unde a apărut? De ce avea nevoie de acest conflict? Nici măcar o stație nu a mers. Ar fi putut merge și pe jos.”
Totul era cumva ciudat. Fără să se uite, a băgat cadoul de la ghicitoare în buzunar și a pornit cu căruciorul spre policlinică. Îl aștepta o zi grea.
Copiii au început să se agite. Abia târziu în seară, când cei mici dormeau deja, Vadim și-a amintit de cadoul de la ghicitoare. Ce-o fi acolo? Probabil vreo prezicere stupidă, ca în biscuiții chinezești.
De genul “veți avea noroc, veți fi fericit”. Da, sigur, niciodată nu va fi fericit fără Larisa. Ce fericire poate exista fără ea? Nu poate respira fără ea.
Și dacă n-ar fi fost copiii, cine știe ce ar fi făcut. Dacă n-ar fi fost copiii, nici Larisa n-ar fi murit. În ultima vreme, Vadim se prindea destul de des cu acest gând și îl alunga.
Ei nu sunt vinovați că mama lor a murit. Sau poate sunt. Dar dacă cineva e vinovat aici, cu siguranță nu sunt copiii, ci el însuși.
Nu putea să doarmă liniștit.
Acum era pur și simplu obligat să trăiască pentru acești copii.
Vadim a scos din buzunar o bucată de hârtie. Nici măcar nu era un biscuite. Doar un petic de hârtie, pe care era scris foarte urât, ceea ce l-a făcut pe bărbat să ÎNGHEȚE…
CONTINUAREA 👇
Vadim privea uimit la bilețelul mototolit din mâna sa. Cu un scris tremurat și aproape ilizibil, pe hârtie era scris: „Copiii tăi nu sunt gemeni. Fiica ta nu e a ta.”
Simți cum podeaua începe să se clatine sub picioare. Se sprijini de peretele bucătăriei, încercând să-și recapete echilibrul. Inima îi bătea cu putere, reverberând în tâmple ca un ecou îndepărtat. „E imposibil”, șopti el în camera goală.
Privi spre dormitorul unde Mihai și Ileana, gemenii lui de doar două luni, dormeau liniștiți în pătuțurile lor. Larisa murise la naștere din cauza unor complicații, lăsându-l singur cu cei doi copii. Cum ar putea fi adevărat? Cine era femeia aceea și de unde știa asemenea lucruri?
Își aminti de Larisa, de zâmbetul ei, de felul în care îi spunea că totul va fi bine. Nu existase niciun semn, nicio urmă de îndoială în căsnicia lor. Sau poate că el nu văzuse semnele?
A doua zi dimineața, cu cearcăne adânci sub ochi după o noapte albă, Vadim îi duse pe copii la pediatru. În timp ce asistenta îi cântărea și măsura, el o privi pe doctorița Alexandrescu, care îi cunoștea de la naștere.
„Doamnă doctor,” începu el ezitant, „aș avea o întrebare… delicată.”
Doctorița îl privi peste ochelari. „Spune, Vadim.”
„Este posibil să… să se determine paternitatea la copii atât de mici?”
Femeia își încruntă sprâncenele. „Desigur. Un test ADN se poate face la orice vârstă. Dar… s-a întâmplat ceva?”
Vadim clătină din cap. „Doar o curiozitate. Și… copiii mei sunt cu adevărat gemeni? Vreau să spun, există gemeni care nu seamănă deloc între ei?”
„Mihai și Ileana sunt gemeni fraterni, nu identici,” răspunse ea. „E normal să nu semene perfect. Dar, Vadim, ce te frământă de fapt?”
El zâmbi forțat. „Nimic important. Doar întrebări care-mi trec prin minte.”
Când se întoarse acasă, Vadim se așeză la laptop și căută informații despre teste ADN. Costau scump, dar avea economii. Ceea ce-l oprea nu era prețul, ci teama de răspuns.
Două săptămâni mai târziu, rezultatele testului ADN sosiră într-un plic alb, nevinovat. Vadim stătea în bucătărie, cu plicul nedeschis în fața sa. Copiii dormeau. Liniștea apartamentului era copleșitoare.
Cu mâini tremurânde, deschise plicul. Ochii îi alunecară peste termeni științifici și procente până când ajunse la concluzia clară: Mihai era fiul său biologic. Ileana nu era.
Lumea lui se prăbuși. Larisa, soția lui, femeia pe care o iubise mai mult decât orice pe lume, îl înșelase. Și murise înainte să-i poată cere explicații, înainte să-i poată spune că știe.
Privind spre camera copiilor, simți un val de furie amestecată cu durere. Cum putea să o mai iubească pe Larisa știind asta? Cum putea să o iubească pe Ileana, știind că nu era fiica lui?
În zilele următoare, Vadim funcționa ca un automat. Hrănea copiii, îi schimba, îi legăna când plângeau, dar mintea lui era în altă parte. Căuta semne, diferențe între ei. Mihai avea ochii lui căprui, în timp ce Ileana avea ochi albaștri ca ai Larisei. Dar cine era tatăl ei adevărat?
Într-o seară, în timp ce stătea pe canapea cu albumul de fotografii în brațe, soneria ușii răsună. Era Adrian, cel mai bun prieten al lui și al Larisei din facultate.
„Am venit să văd cum vă descurcați,” spuse el, intrând cu o pungă plină de cumpărături. „Ți-am adus ceva de mâncare și scutece pentru cei mici.”
Adrian venise des după moartea Larisei, ajutându-l cu copiii, aducând mâncare, fiind un sprijin constant. Acum, Vadim îl privea cu alți ochi. Adrian avea ochi albaștri, la fel ca Ileana.
„Vrei o bere?” întrebă Vadim, încercând să-și controleze vocea.
În timp ce Adrian povestea despre serviciu, Vadim îl studia. Felul în care gesticula, zâmbetul lui, totul i se părea acum suspect. Oare el era tatăl Ilenei? Cât de aproape fusese de Larisa?
„Ești bine, Vadim? Pari distras,” întrebă Adrian.
„Doar obosit,” răspunse Vadim. „Copiii nu dorm bine noaptea.”
Adrian zâmbi cu înțelegere. „Oferă-mi o pernă și pot rămâne să te ajut cu tura de noapte.”
„Nu e nevoie,” răspunse Vadim sec. Apoi, urmărindu-i reacția, adăugă: „Apropo, am observat că Ileana are ochii albaștri, ca ai tăi.”
Adrian ridică din umeri. „Și ca ai Larisei. Genele albastre sunt recesive, știi? Trebuie să le moștenești de la ambii părinți ca să ai ochi albaștri.”
Vadim simți cum suspiciunea i se transformă în certitudine. Adrian știa prea multe despre genetică pentru o conversație banală.
În săptămânile care urmară, Vadim începu să-l evite pe Adrian. Nu-i răspundea la telefon, inventa scuze când acesta voia să vină în vizită. În același timp, se distanța emoțional de Ileana. O hrănea, o îngrijea, dar nu o mai ținea în brațe cum făcea cu Mihai, nu-i mai cânta, nu-i mai șoptea cuvinte dulci.
Într-o noapte, când Ileana plângea inconsolabil, Vadim stătea lângă pătuțul ei, incapabil să o ia în brațe. Lacrimile i se scurgeau pe obraz în timp ce fetița plângea, cerând afecțiunea pe care el nu i-o mai putea oferi.
„Iartă-mă,” șopti el. „Nu e vina ta. Știu asta, dar tot nu pot…”
Telefonul lui sună, întrerupându-i gândurile. Era Maria, sora Larisei.
„Trebuie să vorbim,” spuse ea cu o voce gravă. „Am găsit ceva în lucrurile Larisei. Cred că ar trebui să știi.”
A doua zi, Maria veni cu o cutie de pantofi veche. „Am găsit-o când sortam hainele Larisei pentru donație,” explică ea. „Nu știam dacă să ți-o arăt, dar cred că ai dreptul să știi.”
În cutie erau scrisori, fotografii și un jurnal.
„Te las singur,” spuse Maria, atingându-i ușor umărul înainte de a pleca.
Cu inima bătând puternic, Vadim deschise jurnalul. Paginile erau pline de scrisul Larisei, acel scris ordonat pe care îl cunoștea atât de bine. Începu să citească.
Jurnalul era de dinainte ca ei să se căsătorească. Larisa scria despre dragostea ei pentru Vadim, despre teama de a nu putea avea copii din cauza unor probleme medicale. Apoi, câteva pagini mai încolo, un paragraf îi atrase atenția:
„Astăzi doctorul mi-a confirmat ceea ce știam deja: nu voi putea avea niciodată copii în mod natural. Când i-am spus lui Vadim, m-a îmbrățișat și mi-a spus că mă iubește oricum, că putem adopta. Dar am văzut dezamăgirea din ochii lui. Își dorește atât de mult un copil…”
Vadim se opri din citit, confuz. Larisa nu putea avea copii? Atunci cum…?
Continuă să răsfoiască jurnalul până când ajunse la o însemnare de acum doi ani:
„Am luat cea mai dificilă decizie din viața mea. Pentru că îl iubesc pe Vadim mai mult decât orice și știu cât de mult își dorește copii, am acceptat propunerea clinicii. Vor folosi o donatoare de ovule și sperma lui Vadim. Copilul va fi al lui biologic, chiar dacă nu va fi al meu. E singurul mod în care putem avea un copil împreună.”
Vadim întoarse pagina cu mâini tremurânde. Următoarea însemnare era și mai șocantă:
„Minune! Doctorul spune că sunt însărcinată cu gemeni! Doi copii, nu unul! Au folosit două donatoare diferite pentru a crește șansele, și ambele proceduri au funcționat. Vadim e în al nouălea cer, deși nu știe adevărul complet. Îi voi spune după naștere. Sper să înțeleagă că am făcut-o din dragoste.”
Lacrimile îi inundau ochii, încețoșându-i vederea. Larisa nu-l înșelase. Ea făcuse sacrificiul suprem – renunțase la șansa de a avea propriul copil biologic pentru a-i oferi lui ce își dorea cel mai mult.
Cu jurnalul strâns la piept, Vadim se îndreptă spre camera copiilor. Ileana tocmai se trezise și îl privea cu ochii ei albaștri, atât de asemănători cu ai Larisei, deși nu erau legați genetic.
O luă în brațe pentru prima dată după săptămâni întregi și o strânse la piept.
„Iartă-mă, îngerașul meu,” șopti el, sărutându-i fruntea. „Ești fiica mea, indiferent ce spune orice test. Ești darul Larisei pentru mine.”
Ileana se liniști în brațele lui, privindu-l cu ochii ei mari și încrezători.
În acea noapte, Vadim puse jurnalul Larisei pe noptieră și adormi ținându-și ambii copii aproape, promițându-le în gând că îi va iubi la fel, că le va povesti mereu despre mama lor curajoasă care îi iubise atât de mult încât făcuse imposibilul posibil.
Cât despre bilețelul de la țigancă, îl arse în chiuvetă, privind cum flăcările mistuie cuvintele care aproape îi distruseseră familia. Cum știuse femeia aceea? Nu avea importanță. Ceea ce conta era adevărul pe care Larisa îl scrisese în jurnal, un adevăr al iubirii și sacrificiului, nu al trădării.
Dacă ți-a plăcut povestea, nu uita să o distribui cu prietenii tăi! Împreună putem duce mai departe emoția și inspirația.